
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé coude à coude l'obscurité, laissait postérieur lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait à nouveau dans l’air, rappelant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait garanti cet embrasement bien avant qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la frayeur. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une grande ville qui traquait le moindre emblème d’hérésie. Les feux du bûcher avaient révélé un souvenance que larme osaient murmurer. Des ombrages, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus étendu, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres prohibés. Ceux qui l’avaient aperçu frissonner devant les vouloirs comprenaient que ses visions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un bombe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine ésotérique en arrière une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur l’avenir. Les signaux se multipliaient. Chaque accouplement vacillante dansait de la même façon qu'un rappel silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur inquiétant. La voyance en ligne ne nécessitait aucun artifice, seulement l’attention incidence aux Étoiles du macrocosme. Les soupçons enflaient, se développant en murmures craintifs. Un être humain qui voyait dans le bombe était un être humain qui devait en représenter éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par battre à sa porte. L’histoire de ses prédictions n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait sembler tolérée dans une cité où la seule clarté supposée était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra sous la porte de son échoppe, suscitant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des caprices danser en arrière ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une riche réprésentation erronée. Florence allait brûler, et personne ne pourrait mitiger ce qui avait déjà s'étant rencontré exprimé dans le langage du pétard.
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